TARDES AMARILLAS

Versos al amante de una sola noche (Silvia Piccoli)

2011-11-24T20:55:00.000-08:00

Me llega como oleada
de murmullos la nostalgia.
Prisionera estoy aquí,
desde la ausencia.
Poco ha quedado; la piel,
la voz: las huellas…
De la piel y de la voz
ya nada queda.

Una luna soberbia de cristal de roca
se endurece sobre mí:
ya no me entrega
la senda fugitiva
sombreada de fantasmas de arboleda
por donde transité aquella noche
salpicada de lumbres traicioneras.

Aquí, mi soledad se hace letargo
que se prolonga
demasiado con tu ausencia.

Ya poco queda en mí,
pasajero remoto de la sombra.

Ya nada queda de ti,
amante de una sola noche sin estrellas.

De: http://a-simetrias.blogspot.com/

EL BESO DEL HOMBRE ARAÑA (Gabriel Hoyos Izurieta)

2011-11-24T20:49:00.000-08:00

DOMINGO CON LLUVIA (Gavy Yauza)

2011-11-13T10:29:00.000-08:00

Están desparramados.
Juegan con hilitos
en el regazo
de mujeres
que los despiojan,
con ternura.

La plaza sola
los puede cuidar.

Se masturba a gritos.
Anda perdido
en la misma calle
donde chicas asustadas
cruzan de vereda,
sin mirar atrás.

La gente sola
no se deja tocar.

El más perseguido.
Nadie lo escucha
como sabe demasiado
magulla secretos
contra una pared,
se quiere matar.

La ciudad vacía
se deja mirar.

http://lajetaliteraria.blogspot.com/

INSOMNIO (Walter Daniel Neirot)

2011-11-13T10:22:00.000-08:00

A tiempo para ser
el maquillaje infinito,
la burla, el sendero escrito,
no me animo a buscar nada,
me tiendo sobre la arena
que ha perdido el color
y el naufragio.
No es tarde
para decirse a sí mismo
que el resto de las cosas
no esperan a nadie,
y sin embargo
he aquí las mañanas,
máscaras de algodón,
y he allí mi rostro,
vuelto que la noche
se apura por entregar
a las calles dibujadas
por el insomnio...

http://lajetaliteraria.blogspot.com/
Imagen recuperada de Internet
http://elrincondesusu.wordpress.com/2008/05/17/insomnio-y-preocupaciones/

ESTRATEGIA (Isabel Salvatierra)

2011-10-08T21:32:00.000-07:00

Que no gane el cansancio esta troyana contienda
Y las armas mantengan el valor de la conciencia
Es preferible pensar en lo instantáneo
Aliviar el pensamiento del peso del pasado

Que no gane el cansancio ni acobarde el cuerpo
Porque el filo del tiempo limita lo incierto
Que la fuerza acompañe, que no abandonen los sueños
Esta materia afligida por la violencia del ego

Es virtud ver el lado simplificado
Buscar estrategias, encontrar resultados
Viviendo de promesas, ilusionismos y prefacios
Creerse un mortal,
Un mortal, un ser humano

Es la fórmula perfecta sobrevivir con esencia
No perder el ritmo de la estrategia

Resistir la condena de la conciencia
Soportar las molestias del desengaño
Disimular la imprudencia
Aprovechar el fracaso
Formular la estrategia
Aún.. ser humano

Imagen recuperada de Internet.

http://www.elinformantenet.com.ar/demo/historico_noticias.php?nro_pag=3&cant_pags=14&id_seccion=64

ESTEREOSCOPÍA (Maxi Sack)

2011-10-08T21:25:00.000-07:00

Tres delfines en la mar

Uno atravesado

Mirada al frente

Que se mira lateralmente

Saltos quietan al brumar

Bisonan luces atardecidas

De caricias preferidas

Seis delfines en la mar

Y hay solos en el oleaje

Ocultos juntan coraje

En otro rincón demente

Que esta noche piensa aclarar.

Maxi Sack

02/09/2011

Extractado de http://lajetaliteraria.blogspot.com/

Palabras de adiós del guerrero (Samuel Bossini)

2011-10-01T15:20:00.000-07:00

Te recuerdo cuando todo es No.
Cuando mi Alma cierra con humo la imagen de la batalla.
El hábito de los amantes separados es comer pez rasgado y rama helada.
El único riesgo de regresar de la muerte, es retomar la Vida con los mismos amores.
Mejor es cambiar las líneas de las manos con una daga y partir.
Existen horrendos combates entre los recuerdos del Alma y los recuerdos del Cuerpo.
En tus ojos la liebre se enreda en un pañuelo verde.
Lograr acariciar la cabeza de una mosca y esperar que acabe la tarde.
La melancolía llega como una unción ante el fracaso desmedido.
Nombrar es perder. Decir es ya fue.
Este veneno es un manojo de harina arrojada sobre los ojos de un perro.

Después de todo, tendrán razón los poetas: el miedo es
ese desfile de minutos horrendos, en busca de todo aquello, que no tocó el Hastío.

Imagen recuperada de Internet.

http://www.concienciaplanetaazul.cl/content/view/672360/El-Animo-de-un-Guerrero.html

CORNER (Bernardo Canal Feijóo)

2011-10-01T15:16:00.000-07:00

Los jugadores se reunieron a dar la bienvenida.
Como de un lejano horizonte
se levanta la pelota del córner,
abriendo su vuelo de serpentina…
Se encoge la guardia de los jugadores
y ajusta el paredón del gol…
Entonces,
entre las frentes endurecidas,
una frente
aristada de voluntad,
en un salto más alto que ninguno,
quiebra como un florete
el acero flexible de la parábola del córner.

PRESENTE PERFECTO (María Pía Danielsen)

2011-09-18T08:27:00.000-07:00

Tu memoria
en mi memoria,
en el borde
de lo que nunca fue
o apenas...
fue mentira

Tu memoria
sin mi memoria
en el borde
de lo que hoy es..
ella
sin mis alas

Mi memoria
en esta memoria
en el borde
del perfecto hoy..
él
dibujando mis ganas

(Ilustración: Imagen elegida por la autora para su perfil de facebook)

CONJURO PARA SALVAR DE LA MUERTE A UN NIÑO INDIO (Betty Alba)

2011-09-18T07:27:00.000-07:00

Cae lenta
               sobre la yegua blanca
                                la nube negra

En las entrañas de la cueva,
en el hueco del humo,
en las quijadas azules de la piedra,
cae lenta, lenta, lenta,
sobre la yegua blanca la nube negra.

                      La sangre es como un hilo de lágrima de estrella
                      La sangre es una mano flotando en la niebla
                      La sangre es un ejército de manos que cercan a la yegua.

La piedra negra,
la piedra seca,
el polvo de serpiente de la piedra
ha golpeado al niño indio.

                    Muerte en forma de manos cercan la luz del alba
                    el niño es una piel de pájaro quemado
                    la madre es un quejido

y la hechicera tiembla
y la luna se parte
como el cristal de un río…
Sangre de mano oculta huye hacia la tiniebla
deja la yegua blanca
deja la luz del niño
hazte polvo de estrella
vuelve a salir la luna
corre hacia la culebra
y que la vida salte
por las venas
del niño.

                    Por el monte galopa
                    la yegua blanca
                    con una estrella.

TARDE (Walter Ortiz Vieyra)

2011-09-08T23:01:00.000-07:00

He llegado tarde todas partes.
Llegué tarde a la lucha, al campo arrasado,
a pisar la sangre de los héroes.
Llegué para los despojos de las glorias
con mi ejercito virgen de palabras.
No me dejaron ni el triunfo,
ni la inmolación por el valor.
Mis manos no saben de lo áspero de la empuñadura
y muy poco del amor.
Tarde, cuando ya el enemigo se ha retirado
y declina la venganza.
Cuando los triunfos se embriagan de olvido
entre la paz y el amor,
y no soy ni el guerrero que vuelve
ni quien lo espera a curar los traumas de la lucha.
Pronto reverdecerá el campo
y los huesos se habrán perdido entre las raíces de la hierba
y yo estaré aquí, sentado con la espada oxidada,
sin sangre, sin muerte, sin gloria.

El Conde

muero en el espejo (Jorge Figueroa)

2011-09-08T22:54:00.000-07:00

muero en el espejo

el mate

sólo marca tu ausencia

la casa rodeada

de colmenas secas

un cuadro en la pared

regala olvido

y arrastra fatigas

corro

sin poner distancia

(del libro "Silencio abierto" - Macedonia ediciones - 2008)

INMIGRANTE YO (Krasiah Alawad)

2011-09-04T03:12:00.000-07:00

Por los que buscan sueños
Los que vienen del pasado en busca del mañana
Los que no temen sino desafían
Los que no huyen sino buscan
Los que lloran por lo que dejaron y sonríen por lo que encontraron
Por la alegría anhelada, por la tristeza desesperada
Por estos recuerdos llevados en el corazón
Por la distancia que no marcó ausencia
Por el silencio que nunca indicó olvido
Por ellos, por ustedes y por nosotros
Por los que ven en el horizonte algo más que una línea,
algo más que transcurrir

Va mi homenaje, a su llegada.
A sus pasos marcados,
A sus huellas que han dejado jirones de vida a cada paso
en ésta tierra bendita.

Dedico estas palabras.
No descendí de los barcos, ni me trajo ninguna marea
Ni me quedó en la memoria, ni conocí el olor de la sal,
Ese olor a encrucijada, a dos caminos distintos,
Esa sensación, de alma repartida que tienen los puertos
Pero sé que el camino hacia los sueños
no se mide con la velocidad del avión que me lanzó en este suelo
ni con el humor de las olas que manejaban a los barcos en su travesía
Porqué la lucha es lucha,
Y el cansancio, que arrastra el hombre desde la profundidad de la historia, es el mismo.
El mismo que empuja a desafiar, a navegar a otros horizontes
en búsqueda de una vida distinta, en intentos de abrir ventanas al futuro
No me echó el hambre
Ni me persiguieron los dedos de la guerra
Solo, esa estrella del siglo pasado me señalaba
el sur como destino

Solo mi corazón sabe
Los ancestros que arrastra mi sangre
Es la misma sangre del viejo mundo que busca la nueva tierra
Es tierra nueva regada de fe y de sudor del viejo mundo
De aquellos pioneros que tallaron destinos, memoria y patria.
Los nuevos que llegamos
Descubrimos una patria hecha por inmigrantes
Por almas partidas como nosotros.

Puede el tiempo cambiar sus vestiduras,
sus colores, sus estaciones;
Puede cambiar palomas mensajeras por teléfonos, las cartas por mensajes electrónicos, las palas por quinas,
los puertos por aeropuertos
Pero no puede meter su mano en los cajones
de nuestra memoria que guardan miradas quebradas
por la despedida, ni en esas fotos de un pasado que sigue viviendo,
Ni puede cambiar el hombro de quien sueña, ni las manos que saben cavar, ni los anhelos los que buscan.
La lucha es la misma
El camino es el mismo
La distancia es la misma
Los sueños son los mismos
Solo, que ésta Argentina ya no es la misma.

SAMOVAR (Jorge Rosemberg)

2011-09-04T02:51:00.000-07:00

SAMOVAR

(A mi padre, in memoriam.)

El anciano junto a un samovar

en la noche estrellada,

camina por el corredoir de su casa

de la Besaravia tremenda;

lleva en sus ojos la duda,

soñó que engendraba un hijo que fuese igual a él

y se lo llevaba la revolución;

el otro había partido para América

arrastrando la tormenta de vivir.

Hombre ruso junto a un samovar,

confundido entre el poder y las estepas,

medita sobre la Torá con los ojos en lágrimas,

eras el padre

del padre

de mi padre

del que se vino a América para quemarse vivo.

Puedo verte esta noche

a ciento ochenta años de tu blusa litúrgica;

sigue limpiando tu pipa,

temeroso del cielo,

que el ángulo de sombra

que forma un follaje sobre la tumba de mi padre

se parece a un samovar;

o al rastro que dejaron unas botas enormes

en la nieve de un portal

cuando un judío se inclinaba para mirar a Dios.

ABUELO VASCO (Carlos Alberto Artayer)

2011-09-04T02:34:00.000-07:00

Siempre te supe lejano, abuelo.
Pero adivino tu recia estampa labriega,
Tus celestes ojos y tu amaizado pelo.

Un día tu sesma te quedó pequeña;
juntaste unas cosas, vendiste los asnos
y con la sonrisa verde te viniste a América.

Y aquí te quemó otro sol, abuelo,
(vigorosa talla de vascuence erecto)
y otra sal distinta medró en la boca
de tus lujos y arraigó en tus huesos.

Siempre te supe lejano, abuelo,
cuando yo nací, tú ya estabas muerto.
Definitivamente lejos.

Pero adivino tus celestes ojos,
tu amaizado pelo y una manera rara
de darte sonriendo.

EL ÁRBOL DE LOS PÁJAROS SECOS (Rubén Aníbal Costilla)

2011-08-27T21:04:00.000-07:00

Imagen recuperada de Internet

Me detuve a un costado de la siesta
y me contaron esta historia antigua.
Dicen que en una tierra amarillenta
existe un árbol con pájaros secos,
hay un árbol que llora mortalmente,
hay un árbol como esqueleto gris
estirando brazos como tijeras
que cortan el fuego de la mañana.
Hay un árbol tronando unos ronquidos
puercos, con salivas de comadrejas,
y hay pájaros de piedra y con venenos,
hay pájaros desalmados, rabiosos,
marchitos de rabia, heridos sin sangre,
con ojos de mugre que miran hacia
la siesta hermana del monte fantasma,
con plumas de cemento como torres
ardiendo en la pereza vagabunda,
con huesos oscuros como murciélagos,
y hay pájaros secos chocando ramas,
chocando ojos sin dueños, sin cabezas,
pájaros gusanos de la enfermedad,
pájaros serpientes con alas lánguidas,
pájaros perros de la sarna diosa,
pájaros envidias del estiércol.

Hay pájaros secos, roñosos, muertos,
enfermos de cólera retorcida.
La avaricia de sus manos es víbora
enroscada a orilla de los caminos.
En el árbol de los pájaros secos
pone huevos la pereza y la miseria.
Gritos estallan con la queja hedionda:
risa herida brotando de la sombra
epiléptica, alta gusanería.
La estéril mansedumbre de sus ojos
apuñala la paciencia que salva.
Ardores con aullidos invadiendo
el interior de la carnal pobreza,
habitando los gritos de la tierra,
y la deshojada esperanza vuelve
desde el humo del crimen fogonero.

ANIVERSARIO DE LA FUNDACIÓN DE SANTIAGO DEL ESTERO

2011-07-24T23:47:00.000-07:00

Para aquellos que sostienen que la poesía "No es cosa de niños" mi pequeña respuesta.

En este nuevo aniversario de la Madre de Ciudades y mientras los lapachos comienzan a mostrarnos sus primeras flores, un conjunto de poemas escritos por los niños que asisten al Taller Literario "Alfapoemas" que se dicta en la sede de la Fundación para la Innovación Educativa (FIE) y que coordina Sandra López Paz.

El poema de Santiago

Brilla como el Sol
el calor de tus manos.

Yo te hago un poema
porque cumples años.

Nunca me iré, Santiago,
sos lindo.

(Guillermina – 7 años)

Santiago del Estero

Santiago es ser
como una cosa especial.
Santiagueño es especial
por el gusto que tenemos
de comer asado los feriados,
empanadas, locro y mate.
Tocar la guitarra es algo lindo.

Si me separo algún día
me llevo todo Santiago.

Santiago es como si fuera
mis ojos
como un sol
y celestes y blancos.
No me puedo despegar
de mi provincia AMOROSA.

(Solana – 7 años)

Poema

Santiago del Estero,
son tus caricias ¡qué
triste me siento!

Santiago querido,
pueblo de miel y canto,
¡qué lindo es tu sol de julio!

¡Te amamos los niños poetas!

(Fiona – 8 años)

Santiago

Santiago, cómo te extraño,
cuando me voy por un año
te echo de menos, tu río de los amigos.

Los lapachos con sus flores
rosas, blancas y amarillas
pintan con sus colores
y a las gentes más sencillas.

(Guadalupe – 8 años)

¡Estamos de fiesta!

Mi ciudad cumple años
y, como todos los años
la limpiamos y la adornamos.

¡Estoy muy contento!
¡Amo a mi ciudad!

(Emmanuel – 8 años)

Santiago…

Santiago mi corazoncito,
la tierra de mis abuelitos,
te saludo en tu cumpleaños
cuando me voy por un año.

Santiago cómo te quiero,
porque la tierra mía
si estoy lejos quiero verte,
sin vos ya no viviría.

Cuando amanece en Santiago
renace el sol de la vida,
y con sus brillos ilumina
la tierra,
con alegría.

(Mariana – 8 años)

La naturaleza de Santiago

Verde es mi querido Santiago con sus árboles
y su Parque Aguirre.

El zoológico que guarda nuestra fauna,
yo lo quiero tanto.

Verde es mi querido Santiago
con su monte y su quebracho,
y a la siesta cuando duermo
yo te quiero tanto.

(María Cecilia – 10 años)

Santiago querido

En Santiago vivo
donde hay música,
la alegría dura siempre
y el folclore es mi motivo.

Cuando voy al parque Aguirre
mis ojos de emoción se llenan
al ver que mi tierra
es puro amor y canción.

Mi Santiago querido,
hogar de paisanos:
yo te valoro con toda mi vida
y quiero que sepas, tierra mía,
que eres mi gran amiga.

(Paloma – 11 años)

Santiago, libertad

Volar en libertad
y poder saber que estoy en mi tierra,
de cantores,
de leyenda,
de historia viva.

Hay fuego ardiente
en voces,
en tacto,
en las alas de nosotros
santiagueños.

Hay poesía,
hay Einsteins de la poesía.
Son fénix que mueren la metáfora
y nacen de las palabras…
Santiagueño y orgulloso,
voy libre caminando por la ciudad.

(Thiago – 11 años)

Santiago del Estero

Lejos, nunca lejos de mi Santiago,
llevo a todas partes
tus aromas de sol,
de tradición y folclore.

¡Viva Santiago,
Madre de Ciudades!

(Nazareno – 12 años)

Santiago del Estero,
aroma de chacarera.
Dulce, como el río bendito.
¡Te amo, querida provincia!

(Amiel – 15 años)

PALABRAS PROHIBIDAS (Gaby Hoyos Izurieta)

2011-06-13T22:14:00.000-07:00

Sol

Arena
Lluvia
Gotas, de agua, de llanto
Viento
Brisa
Aire
El mar
Un rio
Tormenta
Luna, nubes
Pétalo
Montaña, flores
Rostro, lágrimas
Mujer, niño
Y amor, mucho amor.
Extrañar
Salir de la pileta
Sentarse
Una plaza
Mirar
El cielo, el jardín
Esperar
Esperando
Me quiere
Tal vez me quiere
La gracia de los elementos
Un pájaro
Una paloma
Águila calva americana
Mariposa
Bicho
Perro
Piedras
Y observar detenidamente
una serpiente

MAURICIO REY

2011-06-13T21:32:00.000-07:00

El cuaderno donde escribo,

el reloj dando la hora,

el sombrero que cubre mi cabeza.

Una hoja en un libro,

la vida misma aplastada,

la misma que será estudiada.

NINFA (Isabel Salvatierra)

2011-06-13T21:23:00.000-07:00

Descalza deambulas en un solitario esmero

de sostener un cuerpo liviano y somero

viajas por este mundo que cabe en mi bolsillo

tu libro de arena seduce miinstinto

quiza nunca comprenda tu idioma ni tus letras

lejana, transparente y neutra

quiza nunca comprenda el idioma de tus ojos

profundos como el universo

titilantes y sordos

porque no escuchan mi llamado

vagabundos y dueños de todo espacio

de todo tiempo y repertorio.

MENOS (María Pía Danielsen)

2011-04-29T22:06:00.000-07:00

INTELECTO (Pintura de Yvonne Pérez)

Menos nudos para armar,

menos clavos que arrancar,
menos futuro a desandar

Que si un más
dado vuelta
es un menos
o un no sé
o un nada.

Que si cariño
es menos amor,
o se trata
de menos sentir
o por lo menos
de doler diferente.

Resulta
que al menos,
si el menos sirve,
es para estar menos…
que en Diciembre

IMPOSIBLE (Sandra López Paz)

2011-04-29T22:00:00.000-07:00

                                          LABERINTO DE SUEÑOS (Pintura de Yvonne Pérez)

Tu imposible me desvela.
                          Célula a célula
Me descarna
                comprime mi corazón
ante tu paso.

Te veo siempre
por la rendija del miedo...
                Te espío en mis adentros…
                ¡eres el amor que sueño en solitario…!

Desde el sol
tu piel se diluye mansamente
a mi lado …
incandescente
¡y no tomarte...!

Atravesar
la oscura llave de la noche
enceguecida
¡y no encontrarte...!
                            entre tanta visión de estrellas y conjuros...

Voy a develar
el misterio de tu magia...
                           tu sabrosa ausencia
Si eres humano
             O sólo un espejismo del olvido.
                            O sólo un engaño de la suerte.
O sólo una caricia
de la muerte.

RESURRECCIÓN (Rubén Giménez)

2011-04-22T06:14:00.000-07:00

Imagen extraida de Internet

La vida termina aquí,

En este costado, casi al este.

Lejos de tu amor

Y del poniente.

Más allá del oscuro resplandor

De una sombra deforme.

En el vapor de la calle

Queda el último suspiro

Un bosquejo de aquello

Que por un tiempo fue

Un cuerpo y hoy no es nada

Aquí comienza la vida

A Dios gracias resucitará el alma.

Extractado de la Antología Poética Termense 99 "LLAJTAY" (Tierra mía) editado por SADE (Sociedad Argentina de escritores Seccional Las Termas de Río Hondo)

MIÉRCOLES SANTO EN TILCARA

2011-04-22T05:13:00.000-07:00

MIÉRCOLES SANTO EN TILCARA

El cielo de otoño resplandece de azules.

Punta Corral

es una sinfonía de soles y de cielos.

Acuchilla el frío de la tarde.

mientras las areniscas bailotean

empujadas por el viento.

La procesión se inicia;

con la Virgen en andas los hombres

comienzan el descenso.

Remolino vivaz la danza de los suris

curiosa porfía en las cuarteadas que completan el rito.

Más tarde es el silencio.

Desde la cima de los cerros,

parece que se toca el firmamento.

Cerca al río Grande,

donde Humahuaca se extiende hecha quebradas,

suspira Tilcara.

Por sus calles estrechas,

se acercan las bandas de sikuris

que vienen desde el cerro cortejando a la Virgen.

La multitud espera, en el Calvario de la Usina.

Cuando llegan

los pañuelos se agitan en un saludo blanco.

Ensordecen las bombas con su estruendo

mientras el humo se enreda con el viento.

La Mamita de Dios y de los hombres,

esa Virgen pura y bondadosa,

esa que no desaira ningún ruego,

ha vuelto a llenar con su milagro

la sencillez esperanzada de su pueblo.

Antonio Cruz (Aires del Noroeste - 2005)

DIENTES DE LEÓN (Verónica Pizzella)

2011-03-07T20:29:00.000-08:00

La fugacidad ha sido irrumpir

violentar

luego, parir orugas

en las grietas

o bien en medio de la euforia;

y tarde o temprano

lo fatal estará ahí

haciéndonos gárgaras en los ojos

para inaugurar los decesos

la babel

los desplazamientos.

De eso

menos o más

se ha tratado siempre el hombre:

un punto negro

con una que otra lengua

para decirse y desdecirse

en cada minutero en el que se enreda

en cada almohada en la que fue a caer

acaso por simple cuestión de coordenadas

porque no ha de asumirse así nomás

que pudo ser por mucho más que eso.

NOSOTROS (Adriana del Vitto)

2011-03-07T20:26:00.000-08:00

Nosotros

Tantos pájaros grises nos han sobrevolado...

Entonces, como ahora, estábamos juntos.

                                               Nosotros,

estos otros pájaros

                            prohibidos

iluminando fuegos

                           aún sin leña

encendiendo las lumbres

                                  de otros amaneceres.

Nosotros... locos enamorados

aprendiendo

                        a deglutir

el paso de las voces y los días.

Somos reacios a domesticarnos.

Nos dimos cuenta

                                sumando soledades

                                restando sueños

                               dividiendo el pan

                               multiplicando los abrazos.

¿Cómo encerrarnos entre líneas y marcos

si no podemos acallar las alas?

No hay anclas para nuestros vuelos...

Presiento que seguiremos juntos,

conjugando el plural

de todas las esperas y de cada utopía.

No importa que los pájaros negros

intenten acechar la interminable continuidad

                                      de nuestras horas.

Aquí estaremos.

Ellos sabrán, como nosotros, que somos invencibles.

PEQUEÑO POEMA (María Adela Agudo)

2011-03-07T20:18:00.000-08:00

De niña yo miraba pasar los juncos y los bellos silbos varoniles.

Era una guirnalda serena y dormida.

Oh mis quince años, entonces no sabía que debía mirar largamente

los manzanares y las gargantillas de clavel;

que yo tenía brillos y mis hoyuelos risa ajena.

Entonces tú corrías en un espacio familiar y sin espera.

Por qué no admirarte en ese justo nombre, lleno de olor inmenso.

Soñar tus ojos donde el azabache su vuelve traslúcido.

Por eso no eres tú, porque no te llamaba, amante;

porque no te invocaba como a un bello vocablo que nos pertenece.

Debí detenerte con la primicia de julio,

apresurarte quizás, con un vertiginoso pandero lleno de sonrisas,

porque ya existías, como todo lo límpido,

y arrojabas tu juventud hacia mi vida.

Si no, no te vería hoy partir sin palabras.

Yo, que todo lo enloquezco, no poseo tus párpados efímeros

ni la ebriedad de todos los joyeles del sueño.

Me adormezco entre el frenesí de las guitarras

pero algo en mí sigue despierto.

En tanto conozco por única vez la primavera,

los retoños que no se abren en fiesta

y la pajarera que se marchita.

DOBLAJE I

2011-01-22T19:40:00.000-08:00

Ella dijo

Te quiero y
Quiero verte feliz
Ponte cómodo, ve a servirte
Una taza de café
Enciende el aire acondicionado
No sea cosa que te insoles
Junto a la ventana

Quiero verte feliz
Dijo ella
Mientras la serpiente
Mordía los muslos del amante

(Claudio Rojo Cesca)

MANYA

2011-01-22T19:37:00.000-08:00

Quiero enamorarme en Montevideo,

jurarte amor en el puerto,
caminar de la mano por la Ciudad Vieja,
nutrirme de esa melancolía tan uruguaya,
contar los lunares dispersos en tus hombros y tu espalda.

Fumar cigarrillos hasta el hartazgo,
saber que en nosotros hay vida eterna,
vida que nos quema!!!
y en esa dirección el fuego haciéndonos uno.

Bien sabes lo que quiero,
contemplar días y noches desde El Mirador,
gritar los goles de Peñarol,
quedarme en vos,
hundirme en tu mar,
endulzarme por siempre con tu sal.

(Mauricio Rey)

IMPRESIONES III

2011-01-22T19:30:00.000-08:00

Fortaleza,
respuesta,
sol,
presencia,
reflexiòn,
transparencias.

Una tierra
amantìsima.
Paz,
medida,
sombras,
caricias.

En las puertas
de mi alma
ha de bautizarse
mi pueblo
con torrentes de amor,
impresiones
y cuentos

(Juan Miguel Russo)

CORAJE (Sandra López Paz)

2010-11-27T05:46:00.000-08:00

Crepúsculo (A. Cruz)

La siembra

del amor

no declina en la tarde

Muchos brazos han ahogado

su esperanza en la tierra inocente…

Para ser hombre

he nacido azul

indefenso en la calle del trueno…

Levantarse

caerse

levantarse…

¡En las sombras del polvo

hay coraje

hermano…!

VI (Pablo Tasso)

2010-11-27T05:42:00.000-08:00

Ilustración de Isabel González (Barcelona - España)

Se decían así: las chicas fiorucci

era la época de Alfonsín,

eran el resabio sanguíneo adulterado

de dos generaciones caídas o de pie,

no era tan visible: eran chicas argentinas.

una usaba condón como loca, poseída.

La otra es menester decirlo sin tapujos, también.

Una hablaba un italiano carcomido por la idiotez:

tutto bene, bene tutto y pasta cuccinatta

raviol, también decían raviol y era una jerga

y era una jerga en la que entrábamos todos

y no se escapaba nadie como en la bolsa de los gatos.

Una de las fiorucci se llamaba Clelia

y a pesar de eso era moderna y amorosa.

La otra se llamaba Delia y a pesar de eso la quise

sin tapujos, poseído, mirando el sol, cerrando los ojos.

Había un chico que se llamaba trapo, le decían trapo

y era un sordomudo al que todos deseaban

porque las chicas fiorucci eran las que dictaminaban

los cánones del deseo en el barrio. Hasta

yo deseé a trapo con una locura que hoy no reconozco.

Había otro que hacía bromas estupendas

se hacía prender porros por los canas

y nosotros lo esperábamos en un banco de la plaza

y él era amigo nuestro porque tenía esa gracia

o alguna otra que ya no supe nunca

porque mi chica fiorucci me dejó o nunca me tuvo

o pasó el tiempo y no sé dónde se fue o dónde está.

A veces cuesta despegar los ojos,

ver que Delia era un sobrenombre,

verla sobre un hombre o no verla y no verla y no verla.

Otro muchacho se llamaba Raúl

pero, qué curioso, he olvidado su gracia.

JORGE ROSEMBERG

2010-10-27T10:01:00.000-07:00

Pintura de Gonzalo Jaime

DECLARACIÓN DE AMOR

Camino por la calle de los enmascarados

voy a amar a una mujer

que guarda en su corazón

una torcaza estrangulada.

De formas y momentos

que de ella desaparezcan

cuando caiga la noche

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Si la inolvidable memoria detuviera sus pasos

y sin gorrión el viento norte

haga volar la cabeza de un amigo poeta

y la palabra herida convierta la metáfora en traición

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Ya quebrado el leño enorme

que alumbraba la otredad

en el desierto rojo de sus ojos invictos

habré perdido mi patria

habré perdido mi amor.

Si de repente el viento

con el recuerdo y la distancia

torne imposible y no pueda copular.

Si mis pasos sean un remolino

en la calle de los enmascarados

y no pueda llegar a ese cuerpo de mujer

por deslumbrar su corazón

se habrá derrumbado para siempre la patria.

Aunque estos versos

emerjan de la tortura de un sueño espantoso de una noche

sirva ésta como última forma de vivir,

para decirle en silencio que la amo.

ESTEBAN IBARRA

2010-10-27T09:52:00.000-07:00

Pintura de Gonzalo Jaime

En el filo

Me hundo en el filo

prendido a tu mano

y lo pinto de rojo.

Estalla el verbo,

se hace carne.

Como fuego en pasto seco

el dolor se expande.

Arde el vientre,

un viento inflamado

arrastra mi cuerpo.

Estalla el verbo,

se hace carne.

Al rojo vivo.

Carne vencida.

Quieta.

ADOLFO MARINO "BEBE" PONTI

2010-10-27T09:46:00.000-07:00

Pintura de Gonzalo Jaime

Al galope de mis palabras

una mujer se desnuda en mis labios

abre las ventanas de mi piel

y deja que el otoño haga su milagro.

Hay una penitencia de seda

en tu cintura

una cinta de rocío

como si fuera un pez en la hierba

No se qué hago descalzo tras de ti.

III

Donde un pájaro raya la luna

queda la cicatriz del milagro

como este poema que de tanto

sangrarme en las manos

lo escribo en la niebla

para que se borre en tu piel

ENSAYO SOBRE LA CONSTRUCCIÓN - MAURICIO REY

2010-10-08T22:23:00.000-07:00

Sentado frente a la pared

la miro

y es un burdo papel en blanco

sin belleza,

sin color;

descascarada,

no existe,

no es más que la separación de espacios,

mutismo al que estamos acostumbrados,

parte de la red,

estructura donde funcionamos.

DÍAS TURBULENTOS - GABRIEL HOYOS

2010-10-08T22:19:00.000-07:00

Con impaciencia.
De esta manera rompo
diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento
y también de porcelana con bastante fuerza.
Camino varias veces
por el mismo lugar,
una y otra vez caminando
abriendo los ojos,
cerrándolos.
Lastima que no tengo a nadie a mi lado
para hacerlo mi cómplice:
muerdo una lapicera, le succiono su tinta,
la saboreo
y luego
sonrío como un payaso con dientes desafortunados,
aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,
excesiva de los días,
derrochada de tan generosa.

POEMA - MAXI SACK

2010-10-08T22:14:00.000-07:00

Soy feliz,

Feliz bajo tu sombra

De a poquito,
Feliz bajo tu nombre,

Bajo el irreverente mar de dudas,
Feliz en tu recuerdo

En tus dientes raspando la carne

Soy feliz,
Feliz bajo tu almohada

Sobre el imaginario de la noche,
Feliz bajo tus manos

Bajo la sábana del tiempo,
Feliz en tu boca

En tu sinfín de colores sobre mí.

MÓNICA MERA (Termas de Río Hondo)

2010-08-28T17:36:00.000-07:00

RAÍCES

Tuve lo mío.

No creas que me fue fácil

Volver a sentir

la savia

de la tierra que pisaba,

cuando tantas mañanas

amontoné

mil raíces descalzas

en los huecos del verano.

Sentir tu tristeza

florecida en los manzanos,

de tanta ausencia,

cuando el dolor

desgarra

los frutos del alma.

No, no me fue fácil

silenciar mis brotes

para no llamarte

HOMERO MANZI (Añatuya)

2010-08-28T17:33:00.000-07:00

foto extraída de Internet

Discepolín

Sobre el mármol helado, migas de medialuna

y una mujer absurda que come en un rincón ...

Tu musa está sangrando y ella se desayuna ...

el alba no perdona ni tiene corazón.

Al fin, ¿quién es culpable de la vida grotesca

y del alma manchada con sangre de carmín?

Mejor es que salgamos antes de que amanezca,

antes de que lloremos, ¡viejo Discepolín!...

Conozco de tu largo aburrimiento

y comprendo lo que cuesta ser feliz,

y al son de cada tango te presiento

con tu talento enorme y tu nariz;

con tu lágrima amarga y escondida,

con tu careta pálida de clown,

y con esa sonrisa entristecida

que florece en verso y en canción.

La gente se te arrima con su montón de penas

y tú las acaricias casi con un temblor...

Te duele como propia la cicatriz ajena:

aquél no tuvo suerte y ésta no tuvo amor.

La pista se ha poblado al ruido de la orquesta

se abrazan bajo el foco muñecos de aserrín...

¿No ves que están bailando?

¿No ves que están de fiesta?

Vamos, que todo duele, viejo Discepolín...

ESTHER LÓPEZ (Fernández)

2010-08-28T17:26:00.000-07:00

PÁLIDO DOLOR

Mi pálido dolor

cae una vez más

por la grieta de la noche

desierta y ronca.

Así, mientras destejo

el último hilván de la espera

en este húmedo hueco,

aterciopelados sueños

cosquillean mis entrañas.

Soy una pared herida,

un árbol sin estridencias,

un rugoso pétalo

sin fragancias.

Recostada

sobre el áspero césped

estaré contando

las gotas de rocío

hasta que vuelvas

ADOLFO MARINO "BEBE" PONTI

2010-08-28T17:22:00.000-07:00

I

Al galope de mis palabras

una mujer se desnuda en mis labios

abre las ventanas de mi piel

y deja que el otoño haga su milagro.

II

Hay una penitencia de seda

en tu cintura

una cinta de rocío

como si fuera un pez en la hierba.

No se qué hago descalzo tras de ti.

III

Donde un pájaro raya la luna

queda la cicatriz del milagro

como este poema que de tanto

sangrarme en las manos

lo escribo en la niebla

para que se borre en tu piel

CUATRO VOCES POÉTICAS FEMENINAS

2010-08-23T20:00:00.000-07:00

SILENCIO

(Mary Ugozzoli de López)

La lluvia golpea

el silencio.

El eco de las gotas

trae el recuerdo

de otras noches

donde el cáliz de la vida

se colmaba.

Hoy...

se moja mi soledad

de este lado de la lluvia.

(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)

NIÑO DE LA CALLE

(Luisa Paulina Ávila)

El gorrión de tus sueños

no conoce otra luna,

que el cristal desvelado

de la ciudad en luz.

Pajarillo que vuelas

a ras de los asfaltos,

con el ala tendida

hacia el pan del amor.

Por tus ojos oscuros

la angustia se desangra,

herida por la espina

y la sal del dolor.

El alma de los diarios

entibia tu frazada,

cuando llega el invierno

con sus hielos en flor.

La piedra de tu almohada

se recuesta en la pena,

a soñar que la noche

vestida de silencio,

te canta el arrorró.

(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)

PLEGARIA

(Martha Melián de Rojo)

Eterno escultor,

me hiciste de tierra,

conoces la recóndita

aflicción del ser.

Apacigua mi corazón

atormentado de incógnitas,

serena mi alma

plagada de quimeras.

Silencia mi voz,

subordina mi inquietud

al ritmo sedentario del vivir.

Déjame sumergida

en mi secreto mundo

hasta tocar, el infinito

en mis delirios.

(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)

EL GOZO DE LAS SOMBRAS

(Ana Maria Domínguez de Ledesma)

Se desmorona el cielo

de mis calles interiores.

No puedo sostener

mi cuerpo enderezado.

Están venciendo mi puerta,

me invade el gris de afuera.

Necesito desvestirme de dolores,

sacarme de la piel esta miseria

para evadir la agonía de mis flores.

Quiero dormir sin estrellas

sobre plumas

elevarme hacia una atmósfera liviana

desligarme de la tierra

sin asfixiar mis alas…

No quiero ver el gozo de las sombras

ahogando los destellos que dejaron,

sin luchar,

aún con mi quebranto.

(Del libro Antología Poética – Grupo Cultural Ciudad del Barco – Santiago del Estero – 1994)

POESÍA DE SANTIAGO DEL ESTERO. Dos generaciones

2010-08-14T13:15:00.000-07:00

TRISTEZA
(Gustavo Rueda)

Llovizna gris la noche
insistente roedora, la tristeza
vacía el alma
de la nostalgia;

la arquitectura del aire
ha perdido sus segmentos…

cómo presentir la rosa
traspasada de desiertos.

(Tomado de la Antología Poética del Grupo cultural “CIUDAD DEL BARCO”, Santiago del Estero, 1994)

EXILIO
(Miguel Ángel Lorenzo)

Exilio,
es el dolor de sentir
que se está lejos y solo,
sangrando las manos
de tanto acariciar quimeras.
Estar prisionero
sobre tanta tierra;
mirar el cielo
y ver que no es
el mismo de nuestro barrio.

Esperar en vano
aquel tren expreso
que sabemos nunca llegará,
y nos convencemos entonces
que estamos tan lejos
de la patria perdida.
Y tenemos miedo ya
de no ver nunca más
el vuelo de las golondrinas,
los rosados atardeceres
o el rostro de aquella mujer
que tanto amamos.

No ver nuestro árbol favorito
o la luz determinada
del sol, y la tierra lejana.
No volver a caminar,
por esas calles y esas plazas.

Exilio:
Es la herida imaginada
de los amantes separados;
el dolor del tiempo
y la distancia
entre la partida…
y el regreso…

(Del libro “NOSTALGIAS Y RECUERDOS”, Edinoar, Fernández, Santiago del Estero, s/f)

DIAS TURBULENTOS
(Gabriel Hoyos Izurieta)

Persuado mis días

con impaciencia.

De esta manera rompo

diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento

y también de porcelana con bastante fuerza.

Camino varias veces

por el mismo lugar,

una y otra vez caminando

abriendo los ojos,cerrándolos.

Lástima que no tengo a nadie a mi lado

para hacerlo mi cómplice:

muerdo una lapicera, le succiono su tinta,

la saboreo

y luegosonrío como un payaso con dientes desafortunados,

aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,

excesiva de los días,

derrochada de tan generosa.

Hasta el cuello
(Esteban Ibarra)

Estamos solos
con el agua hasta el cuello
y la frente llena de heridas.
No somos más que dos
perros rabiosos.
Agazapados.
Ahogados en rutina.
Presos el uno del otro.
Cuando uno ladra,
el otro muerde.
Cuando uno ataca,
el otro retrocede.
El amor para nosotros
se trata de quién muestra mejor los dientes.

EN SUS 457 AÑOS CUATRO POETAS LE CANTAN A SANTIAGO

2010-07-24T20:03:00.001-07:00

EN SU CUMPLEAÑOS, CUATRO VOCES LE CANTAN A SANTIAGO DEL ESTERO.

SANTIAGO, SOL, CANTO Y SILENCIO

(Álvaro Ricardo Caro)

Santiago del Estero
el impío de tu sol
lacera mi piel dolida de silencios,
mientras los coyuyos sueltan
su ebriedad canora
pockoy-pacha del estío.

En las grávidas tinajas
el sueño de la aloja, preña de
cantos, duendes y telesitas
a la esperanza aletargada
hasta volverla quillimsa,
misquila y grito.

¡ Ay Santiago del Estero!
cómo duele la inmensidad de tus salinas
que poblada de mutismos
signa con chacareras, ésta, tu vida.

Santiago de los bombos
llevas prendido en la sangre
un llanto escrito con sal.

DESDE EL PUENTE

(Carlos Figueroa)

Si una tarde cualquiera de otoño te sientes vacío
y la angustia invade tu espíritu,
camina lentamente hasta el puente
aquel que en Santiago une dos ansiedades
y mira al poniente como si buscaras un ángel;
verás un incendio de soles venciendo a la noche,
oirás tambores de bronce llamando al ocaso.

En el ritual de la tarde
trae como ofrenda la pena que te agobia
déjala que se funda en el paisaje como un leño
y sentirás que una extraña paz alivia tu corazón.

Antes del regreso, libre ya de la angustia
no olvides mirar hacia el este
ese rumbo luminoso que vendrá del futuro
para definir el perfil de las cosas,
para ahuyentar los miedos del hombre.

CANTO PARA DECIR SANTIAGO

(Alfonso Nassif)

Madre de la voz y la semilla
con que se anticipó toda esperanza.
Nunca pudo nacer de otro lugar la patria.
A ti te nombro
y a ti vuelvo.
Quien sabe que gigantes alas
atraen mis pies a tus raíces
y te nombro desde el final del regreso
hasta el principio donde partir es el recuerdo
¡Carne de mi andar y mi quedarme...
de mi quedarme siempre!
Vamos juntos
por la cicatriz abierta de tus ríos
a dialogar al clima de tanino
a desparramar al cielo tus represas
animando la raíz de tus salinas
entonando las coplas
que escribirán en árboles de luz
los días de tu nombre.
El tiempo es un kakuy sangrando esperas
pero hay colores que la mañana aguarda...
ya dirá turay el poema
y será un hermano sin nostalgia.
Que así lo anuncien
el sol y las guitarras...
¡Qué hermosa es la esperanza!
¡No la maten mañana!

Santiago del Estero

(Krasiah Alawad)

No me contaron nada de ti…

solo vi en las líneas de tu arrugada frente, mi camino

solo en tus cielos descubrí que tengo alas

que puedo volar… que puedo tener alas

que puedo parecerme a tus lluvias,

tus soles, y tus ganas de crecer,

o volver atrás 500 años y de vuelta renacer

puedo ser como tú, mujer que le gusta escapar en las noches oscuras

para crear la imagen opuesta de lo que es.

Santiago de mares escondidos,

de playas, de silencio y dudas

de palabras y fe

de suelo abierto como antigua herida

Santiago del corazón,

Amiga vieja del sol

¡Qué importan los años que llevas!

Qué importa si no quieren comprender

que solo las ancianas leñas se pueden encender

y dar el fallido fuego para un día de invierno

qué importa si no reconocen que eres una bella mujer

y por eso no te pueden entender.

MUJERES SANTIAGUEÑAS. Tres generaciones

2010-07-17T21:17:00.000-07:00

PAISAJE SANTIAGUEÑO

(Carola Briones)

Me detuve en el límite del monte
junto a esta tierra que memoro
más allá del fondo de los ojos.

Ardían los chañares y las breas.

Como rojo de luna los tunales
como púrpura los ceibos,

con rubor adolescente los chaguares
y el pálido lila de la flor del aire.

El paisaje se vestía de alegría en los espinos.

Silbaba el viento norte
convocando sombrerudos duendes de la siesta.

Aquí donde el salitre
torna agria la boca
los eriales que la sed provoca
devinieron con noviembre verdolaga.

Y el cielo imposible
navegando entre el azul y el verde
y mi nostalgia y tu recuerdo
y la lluvia novia esquiva
negándose a la cálida ansiedad del brote tierno.

(Del libro "Antologìa de poetas santiagueños" - Alfonso Nassiff - 1989)

De mañana

(Adriana del Vitto)

Sobre la cama destendida
una bandeja con dos tazas
vacías da cuenta de la hora.
Las sábanas revueltas exudan
los rastros insolentes del amor.
Ella se baña, él ya está listo.
Mientras, el día se abre con
su abanico de cales y de arenas.
No advierten que ha salido
el sol – ni les importa –
A ellos les basta su calor,
ése que los convocará
cuando la noche avance
y vuelvan a encontrarse,
despojados de máscaras y voces,
en la extraña ternura
de sus cuatro paredes.

(Del Libro "El fuego de mis juegos - 2005)

Entre la nieve

María Luján Luna

Silencio que me ahoga, que no me deja penetrar en tu mente
Acorralada, socorro a mis piernas,
Que se congelan en el tiempo.

Enterrada en la nieve
Yace el cuerpo intacto
Y tu mente oscura
Consume mis restos,
Mientras el dejo de razón que tiene mi alma,
Te acorrala y pide venganza

(Tomado de http://palabrasinfin.blogspot.com/ )

Ilustra esta entrada "La Telesita" (Grabado) recuperado de la página http://www.cuco.com.ar/argentina_santiago_del_estero.htm

TRES POETAS JÓVENES

2010-07-08T22:26:00.001-07:00

OCASO DE INVIERNO EN EL ZANJÓN (Fotografía de Antonio Cruz)

De las formas posibles...

(Juan santiago Avendaño)

De las formas posibles,
de los mundos posibles,
nos ha tocado éste.
En una creciente evolución
hemos aprendido a ver las cosas,
las realidades de la realidad, las caras secretas del hombre.
Creo, que no hay otro modo,
aprender es ver,
ver por ejemplo la figura de la bandada en el pájaro,
el hombre solo en la multitud,
o la multitud en el hombre.
Hay formas invertidas en las cosas,
sombras que absorben los objetos…
En éste intento de entender el mundo, soy.
En él soy la vida que perdura,
Soy la imagen que se desnace en un fuego interno.
De un instante a otro he aparecido en este mundo,
pero importo sólo en la medida en que pueda descifrar las cosas.
Ésa es la señal,
el camino de lo justo.
Lo único que puede salvarnos es la continuidad de la creación,
un objeto que de vida y nos mate en el mismo momento.

De http://verelmundoesesquivarlo.blogspot.com/

SIN TÍTULO
(Krasiah Alawad)

Repartida sobre los senos
de tu pecho
en mil pedazos.

No me preguntes.
Tuve una caída oficial
desde la altura de los sueños
a la profundidad
de una pregunta realista

De http://krasia.blogspot.com/

POESÍA CIRCULAR
Francisco Avendaño Rímini

Sutil pero concreta
Una pulsión que trepe por los dedos
hasta tu lengua
un malestar preciso
constante

Abolir de inmediato todo otro tipo de trance
que la carne nos guarde ateridos
que nos cierre la piel el horizonte
las ideas suceden en cadena
como violentos puntos de una línea
un ansia cardinal nos divide el paisaje

Yo lanzo mis flechas al cielo de esta noche
y espero
El día beberá de los pájaros abatidos

Las palabras que desentierro
no tienen fin
tampoco origen
la sed que las busca es parte del mecanismo.
Marcos Cáceres, “La palabra y el síntoma”.

http://elbarroqueasfixiaestaanguila.blogspot.com/

POESÍA DE SANTIAGO DEL ESTERO

2010-06-02T19:58:00.000-07:00

SER FELIZ EN UZBEKISTÁN
(Carlos Figueroa)

No es por el asombro de la brillante esfera
que todas las tardes llama a las sombras
en los dorados ocasos del Asia Meridional.
Tampoco por el ganado que rumia su silencio
al pie de las montañas que rodean la ciudad..
Ni por aquellos árboles centenarios
que tutelan la humilde vida del lugar.
Nada de eso le dio felicidad..
Hasta que un largo día pudo templar
su espada de noble acero
y elaborar el morral de suave piel de ciervo,
aquel que cazara una fría mañana de abril.
Después recién su corazón pudo descansar.
Hermosa lección nos dio un oscuro habitante
de la lejana Uzbekistán, cuando dijo:
"saber conformarse con las simples cosas,
es encontrar la justa medida de la felicidad"

NOCHE
(Néstor Mendoza)

Si uno pudiera decir algo
Algo de uno a cien
Algo de uno a la sien de otro
Y a pesar del otro.

Si uno pudiera escuchar algo
algo menos que los ruidos propios
si uno pudiera escribir algo
que no sea sol
ni luna
ni amor
ni dolor
ni canto.
No estaríamos así
como este nopasanada
solos y aburridos
mirando telarañas
en el techo
de un lugar que no es.

PRESENTIMIENTO III
(Carola Santucho)

Andaba a ciegas,
deambulaba,
por las calles solitarias de la vida
te llamaba.

Sin mi nombre
y otra la cara
me adueñaba de la noche
y reía...en historias vanas.

Andaba a oscuras
aun no estabas,
y en silencio presentía
que llegabas.

CELEBRACIÓN POR EL ARTE
(Alvaro Ricardo Caro)

Desde el fondo de los siglos
el arte despierta como el día
fluye como el agua y es la sangre
que al hombre predestina.

El arte tiene ojos, tacto, oídos
es hermosura viviente que transita,
sabe a dulzura y a silencios que amalgaman
destellos purísimos de vida.

Bajo el sol del amor y la paciencia,
con gesto creativo el hombre logra,
esculpir en la fibra sutil de la madera,
su corazón repartido que hot lo nombra.

Del cordaje raigal nos llegan
arpegios para cimentar el canto,
mientras el puño y la pluma,
-en la piel del papel amanecido-
siembran belleza con palabras del alma.

Siento admiración por los que crean,
por quienes nos conmueven con su magia,
nombro al pintor, al cantor, a los que bailan.
Pienso en el poeta, el escritor
y el que dá forma a la arcilla,
o da vida al metal, al silencio y a la nada...

Celebro jubiloso,
la majestad del arte día a día,
sin olvidar ... que en todo esto,
está la mano de DIOS.

PERSONAJE
(Oscar Ortiz)

Un nombre entre miles
se disloca en la memoria
Repta en la pluma de nadie,
acechando una historia.
Junglas de tiempo
atestiguan su demora,
que no es menos breve
que la fortuna sin corona

Dos nombres se enfrentan.
Hiriéndose por no mentir
simulan nostalgias muertas
en su forma y devenir.
Juntos son andamio,
sosteniendo la nada.
Sueñan con distancia infinita
en unas cuantas palabras.

Tres nombres se buscan
con ideas neutras y agotadas
Olvidaron el lenguaje
que interpretan las miradas.
Se nutren del vacío
que habita en las cosas vanas.
No son mas que sangre
clamando por la daga.

POESÍA JOVEN DE SANTIAGO

2010-05-25T12:04:00.000-07:00

DÍAS TURBULENTOS

Gabriel Hoyos

Persuado mis días
con impaciencia.
De esta manera rompo
diarios, libros, cuadernos, jarrones de cemento
y también de porcelana con bastante fuerza.
Camino varias veces
por el mismo lugar,
una y otra vez caminando
abriendo los ojos,
cerrándolos.
Lastima que no tengo a nadie a mi lado
para hacerlo mi cómplice:
muerdo una lapicera, le succiono su tinta,
la saboreo
y luego
sonrío como un payaso con dientes desafortunados,
aunque piense que esto es obra de mi buena fortuna,
excesiva de los días,
derrochada de tan generosa.

LOVE IS WAR

Néstor Mendoza

Nada nuevo bajo la luna
Cuando me subleva la sangre
Sobre las sábanas
Aún tibias
Restos
De la última batalla perdida.

CAMBIO

Pablo Gramajo

OH eternidad sublime y encantada
Donde el tiempo murió
Déjame corromperme un instante
Para dar amor en el crepúsculo y la aurora.

OH tiempo que no perdonas nada
No me lleves como las aguas del río
Déjame contemplar a mi amada
En la quietud de las horas pasadas.

OH eternidad temporal, tiempo eterno
Estoy haciendo tirano y fraterno
Mi amada esta aquí, deslizándose
Durmiendo entre mis brazos y marchitándose.

SENSIBLE VOS.

María Julia Jorge Auad

Salto al vuelvo. ¿Intentas agarrarme? ¿Me vas a seguir?
Toma de mis pies, intenta agarrarlos en pleno salto.

Yo intento caer, entre más caigo mas vuelo, y no vuelvo.
Voy envuelta y sin vuelta.
Miro el suelo, y suelo no reconocerlo.

¿A donde voy? Pregúntatelo a vos mismo.

Yo, en esta caída en vuelvo (sin fin)
Me divido y no diviso tu figura.

Pregúntate a vos mismo.

MIX DE POESÍA SANTIAGUEÑA

2010-04-15T08:56:00.000-07:00

Delicias para la noche de un viernes (Antonio Cruz)

VISIÓN DEL EXILIO
(Carlos Eduardo Figueroa)

El exilio es un viaje de ida,
El zarpar de un barco en la alta noche furtiva.
Es también un viaje interior,
una inquietud, un dolor,
¡las heridas de la cruel ausencia!
Obligados senderos nos llevan
por insensibles ciudades oscuras
donde la casa paterna está ausente,
esa que palpita desde la lejanía
cual gaviota en el mar herida.

PRUDENCIA

(Juan Manuel Aragón)

Marcela guarda en sus silencios

paciencia de siglos

a vecescuando me mira

es como si tratara de desentrañar

tanto suburbio que llevo encima

yo respeto su prudencia

de callary quedarse así

reconcentrada

pidiendo perdón

a los dioses del bosque

por haberlos abandonado

para sufrir

esta ciudad

y su olvido.

ELEGÍA DE UNA METÁFORA IMPOSIBLE

(Lucas Cosci)

Como un barco traficante

que lleva y trae

estibas de sentido

entre un puerto y otro puerto,

se despeja un nuevo dominio en el decir

para luego la ruta ser posible.

No puedo resistir esta poética insolencia

de buscar esa palabra imposible

adonde ella se diga a sí misma,

adonde se muestre desnuda y sola

en su más salvaje ingenuidad,

y hacerla mía para siempre.

Sin embargo,

me quedo mirando siempre desde el puerto

con las manos vacías y el alma desolada.

PLEGARIA PÁLIDA
(Verónica Pizella)

No querer tocar abstractos

llegar a mi último pelo marrón.

(Alejandra Pizarnik).

Todo

nos ha sido ajeno.

Y sin embargo,

todo,

en los cuencos de la palabra

se ha adormecido en derrota

para saberse nuestro.

La lluvia,

los amores,

los fracasos,

todo,

derramóse en viento;

en bruma,

en trueno,

en soplo y barro entre las manos;

todo,

en el sosiego de la fantasía,

en la sangre de la incertidumbre,

supo ser nuestro.

Y sin embargo,

aquí estamos,

sin aromas,

sin revoluciones,

sin espejos,

desplumándonos en la palidez de la plegaria

en estos torpes y castos sentidos.

2010-04-02T15:37:00.000-07:00

ANGEL DE LUZ
_____________________(Selva Yolanda Ramos)

Un ángel de luz rozó la piel del mundo
y conmovió galaxias en su vuelo;
era un ángel de luz – yo lo recuerdo –
y era breve su rastro lozañero.

Era el tiempo en que el amor
amasaba ilusiones
en el surco primero de la siembra
y era la flor y el fruto
y la saciedad del hombre
y de la sed.
Era su risa un pájaro aterido

Ahora, sin mengua y sin temor,
en el corazón exacto del misterio
vibra su ser de amor estremecido
y nos tiende su mano y nos espera

PREMIOS EL LIBERAL

2010-02-14T09:51:00.000-08:00

EL LIBERAL premia las mejores letras santiagueñas y regionales

Después de un largo y arduo trabajo de selección, el jurado del Certamen Literario Regional de Narrativa y Poesía, determinó las obras ganadoras en los rubros Narrativa Cuento Tradicional, Narrativa Microrrelato, y Poesía.
En el rubro Poesía, el primer premio fue para “Tiempo”, de Alfredo César “Tinco” Andrada, con el pseudónimo El San Telmo, oriundo de Añatuya y actualmente residente en la Capital Federal; el segundo para “Noche de lluvia”, de Carlos Figueroa (Maurizio), de Santiago del Estero; y el tercero para “Los barcos”, de Claudia Rosalía Correa (Blavshencka), de La Banda.
El jurado estuvo integrado por la Dra. Hebe Luz Ávila, el Licenciado Hugo Rubén Campos y el Dr. Antonio Jesús Cruz.

1er. Premio - Tiempo

Diré la infancia

En la heredad del tiempo.

De fragantes mañanas con

pájaros renuentes en los patios de tierra con rayuelas.

Diré la magia de elevar con los dedos el sol

sosteniendo el día luminoso de algarrobas.

La del sereno quebracho que se abandonaba dichoso hacia la brisa y en la copa verde,

aleteaba la alegría.

Diré la infancia.

La de la tierra santiagueña,

parda y misteriosa como una urna griega.

Infancia de andar caminos intensos,

generosos de polvo desbordado,

donde dolían los pies desnudos hasta la boca

y en los labios surcaban ángeles de sal.

Diré la adolescencia

sobre la despareja costa del Salado.

La cintura atemporal aún custodia los susurros de la hembra joven,

morena desnudez que olía a piel bruñida y a retamas.

Bajo una pérgola de dioses moradores de la luna,

relinchos de potros cabalgando

la evocan palpitante junto al río

Diré la adolescencia.

Allí, el norte alegre y memorioso habita.

Tunales florecidos

amarilleaban un templo de duendes desvelados,

en el espejo nocturno de los ojos

celebraban la música del monte y del cantor.

Tendido en la hierba

mi mirada se llena de astros rutilantes mientras la noche profunda crece.

Cierro mis párpados.

Imágenes de siglos en mí se funden.

Pseudónimo: El San Telmo
Autor: Alfredo César “Tinco” Andrada
Oriundo de Añatuya Actualmente reside en Capital Federal

2º Premio - NOCHE DE LLUVIA

Lejos del ayer…

llueve en la noche memoriosa de Santiago.

Ecos de bombos retumban detrás de las sombras,

mientras el aguacero bate un son de hastío

en la ardiente plenitud del verano

y nos impulsa a volver a la orilla de los mares.

Quizás allí, lúcidos poemas de Montale

puedan atenuar la inquietud y el desamparo.

Sigue lloviendo aquí…

aunque no en Liguria y oscurece tanto.

Con su latir viene a mí, sin saber por qué

la imagen de un barco

que toca las costas queridas del pasado.

Esta noche, la lluvia es un ángel

con su manto de piedad sobre las calles,

donde guarda la memoria de un grande

que pasó tañendo su lira inolvidable.

Pseudónimo: Maurizio
Autor: Carlos Figueroa
Santiago del Estero

3er. Premio - Los barcos

Allá van dos lágrimas

Que se pierden en el naufragio

De un hule.

Dos bizcos atardeceres

Que deshacen sus anclas

Mirando al espejo de Fridda

Dos almas de papel

Que encuentran

Un nuevo retorno

Quemando sus pupilas

En el olvido.

Pseudónimo: Blavshencka
Autor: Claudia Rosalía Correa
La Banda

TRES POETAS JÓVENES DE SANTIAGO DEL ESTERO

2010-01-10T05:31:00.001-08:00

OJOS

Esta manía de descascararlo todo

de querer tocarlo con los ojos todo

todo lo que hay debajo de todo

con estos ojos a cuadritos que me he tatuado en los míos

esta manía

me detiene mientras me flota.

-------------------------------------------------Verónica Pizzella.

IMPOSIBLE

Es imposible que vuelvas

he cambiado cerraduras

y uso llaves nuevas.

Mi corazón

bien

gracias.

------------------------------------Néstor Mendoza

TÉCNICA PARA SALIR DEL SER

Sentarse frente al espejo

Pensando en “No soy yo “es aquel.

Después de muros de la mente, que unen, encierran y separan.

-Enfocarse en cualquier espejo corriente.

Mirar al reflejo. (Fijamente al rostro).

Hasta solamente ver los ojos, profundos.

¿Qué esconden? ¿Qué gritan? ¿Qué sensación provocan?

-Interrogantes, que vendrán a tu cabeza.

Ya perdido el reflejo.

Se consigue ver el panorama real.

Que es...

Como el ruido de un disparo.

La caída de un suicida.

El ultimo suspiro, tuyo o mío… ¿de quien?

¿Acaso nos pertenece?

--------------------------------María Julia Jorge Auad

Textos tomados del blog http://lajetaliteraria.blogspot.com/

MÉDICOS

2009-12-03T14:56:00.001-08:00

En el día del médico, una poesía.

MÉDICOS

Casi,

como pequeños dioses

sin Olimpo,

le disputan a la muerte

palmo a palmo,

su tesoro.

Acostumbran habitar

esa enlutada geografía,

justo a las puertas del infierno,

y, como ángeles invictos,

merodean

por los sitios

dónde ya casi nadie

nombra con exactitud la vida,

inventando nuevas savias

con despojos.

Ellos

tratan de hacer la luz

aquí, donde casi siempre,

se huele a dolor, oscuridad

y muerte.

TRES VOCES POÉTICAS

2009-10-27T22:14:00.000-07:00

TRES VOCES POÉTICAS DE SANTIAGO DEL ESTERO

QUÉ DÍA TAN EXTRAÑO

Qué día tan extraño
cayendo en torno mío
vestido de un dolor que va a lo hondo
y rigurosas aves.
Ved a mi alrededor el cielo gris, maldito
destilando una fiebre que encanece a quien
toca.
Ved como no hay secreto que permanezca
oculto
ni corazón que arda.
Yo seguiría en pie, viajando
en busca de otro sitio
pero me ciega el alma esta mañana.

(Alberto Tasso)

Testimonio II

(fragmento)

Ahora ya sabemos que el mapa no era cierto.
La tierra era algo más que ese contorno sobre papel de seda.
Allí estaban los ríos, los países, las islas.
Y de los hormigueros no nos dijeron nada
ni de los otros ríos con niños diminutos
muriéndose en silencio
ni de una espalda negra quebrada a mediodía
por una espalda blanca
ni de los bandoleros escapados del cuento
ladrones de cereal
gerentes del veneno castrador de la luz
ni del amanecer rodando hasta la boca
adentro de una lágrima
ni de vos
ni de mí.
Betty Alba

Sueños como aullidos

Hasta qué punto, sueño de uno...
aullido de uno...
El rostro de un vagabundo
está indeciso de salitre, de monte,
de quebracho, de río.
Los cabellos le crecen
como un aullido.
Cuando muera,
morirá su máscara
morirá su cáscara.
Caminante...
sobreviviente...
torbellino en sombra...
hasta qué punto, dolor de uno,
aullido de uno.
Voy por la senda de tu exilio
busco tu risa,
la entrego a los corazones esparcidos,
a la inmensidad de luces y de sombras,
a los sueños como aullidos.
(Hugo Orlando Ramírez)

TEXTOS DE POETAS SANTIAGUEÑOS

2009-09-27T20:33:00.000-07:00

Fotografía: "Lapachos amarillos" (Antonio Cruz)

POEMA
Antonio Amaya (Frías)

Nunca me voy...
Pues siempre estoy volviendo.
Tengo mi corazón
partido en dos.
En una parte
todo lo que llevo
y en la otra
todo lo que dejo…
Aunque ya no esté a tu lado
siempre te tendré en mis brazos…

CELEBRACIÓN POR EL ARTE
Álvaro Ricardo Caro

Desde el fondo de los siglos
el arte despierta como el día
fluye como el agua y es la sangre
que al hombre predestina.

El arte tiene ojos, tacto, oídos
es hermosura viviente que transita,
sabe a dulzura y a silencios que amalgaman
destellos purísimos de vida.

Bajo el sol del amor y la paciencia,
con gesto creativo el hombre logra,
esculpir en la fibra sutil de la madera,
su corazón repartido que hot lo nombra.

Del cordaje raigal nos llegan
arpegios para cimentar el canto,
mientras el puño y la pluma,
-en la piel del papel amanecido-
siembran belleza con palabras del alma.

Siento admiración por los que crean,
por quienes nos conmueven con su magia,
nombro al pintor, al cantor, a los que bailan.
Pienso en el poeta, el escritor
y el que dá forma a la arcilla,
o da vida al metal, al silencio y a la nada...

Celebro jubiloso,
la majestad del arte día a día,
sin olvidar ... que en todo esto,
está la mano de DIOS.

CONFIDENCIAS AL ATARDECER
Carlos Figueroa

Nacer en Buenos Aires un día de febrero, como de paso. Ese era mi destino. Luego, este andar de caminos sin quedar en ninguna parte, hasta que un día me aquietó la responsabilidad del trabajo, el afán por tener las vanas cosas que habrán de sobrevivirme.
Aquí estoy en Santiago, viviendo mi destino de habitar la pequeña ciudad, lineal, sin diagonales ni atajos, y yo que admiraba tanto aquellas antiguas ciudades europeas llenas de secretos, de historias y romances a orillas del mar o de majestuosos lagos.
Aquí estoy ahora construyendo con palabras ese mundo que perdí, recobrando la memoria de todo lo que quedó en la distancia, llenando de voces nuevas a viejas figuras que sólo la nostalgia conserva inalterables.
Aquí estoy repitiéndome en los días que pasan raudamente, como un libro que se relee, como una senda que se vuelve a recorrer, ganándome los años a mi perfil de ocaso, acortando la distancia que el Señor con su sabiduría me ha fijado.
Nadie sabe si otro destino hubiera sido mejor para esta historia que me ha tocado vivir, sólo me queda aceptarlo con una sonrisa que se pierde como un enigma en la tarde.
Después de lo transitado, aprendí que se debe vivir cada día, como si fuera el último: “carpe diem”, como lo decía María, una gran amiga que se nos adelantó en el viaje.
Vayan estas líneas a manera de catarsis, de alivio a las penas que a veces nos embarga en una tarde de frío, cuando sin saber porqué acude una lágrima furtiva, mientras de fondo se escucha la melodiosa música de un tango.

LA VOLUNTAD VERTICAL

Juan Santiago Avendaño Rímini
.
El círculo contiene la retórica imagen.

Un hombre toma la mano de su reflejo,

compone un cuerpo,

y comienza el dibujo inicial

que define el borde del caos.

¡Has nacido, te he nacido!

Tu existencia me pertenece

en la forma peregrina del hombre.

No serás la suma de las cosas,

ni la confección del barro,

ni el mono que se aventura en dos patas.

Vas a cargar con la historia

y ser la condena de los pecados de la humanidad.

No hay nada de especial en esto:

Aprende a sufrir,

pelea, destruye,

impone tu fuerza,

mantente escondido,

genera miedo

y suplica clemencia el día de tu muerte.

Porque yo soy la suma de las cosas,

la razón del cosmos,

el sostén del cielo.

Yo soy la figura primigenia de la voluntad vertical.

4 DE SEPTIEMBRE - DÍA DEL INMIGRANTE

2009-09-05T11:32:00.001-07:00

--------------------------------------Inmigrantes (Foto extractada de Internet)

CARTA POEMA DE UN INMIGRANTE

Padre: la ausencia es este dolor
Que se levanta como el mar
Entre tu costa y la mía,
Qué lejos quedó la casa de la infancia
Y el perfume de mi madre en la cocina.

Yo anhelaba volver a rescatar lo perdido
Pero me ató la distancia
Esa herida azul de los caminos.

Sabes, fue duro para mí dejar los amores primeros:
Perfiles de piedra que el viento de los días
Vuelve arena, olvido.

Mas, hoy en el ocaso he comprendido
Que la casa y los jardines de otrora
Son refugios de luz en mi memoria,
Donde veo una sombra que se aleja
Juntando un largo adiós de jazmines.

------------------------CARLOS FIGUEROA

------------Del libro “ Días sin regreso” año 2005

Dunas

Detrás del último atalaya
se erigen ante el mundo
dos ojos infinitos.

Sobre las dunas enamoradas
del perpetuo ondular de su silueta
se avizora la miel
de todos los consuelos.

En el mar que ya fue
aglutinadas lágrimas ajenas
-tal vez, en otro tiempo-
devolverán la vida al páramo que gime.

Allá, en el horizonte, la rítmica
silueta de un camello eterno
dibuja en la figura de la luna
la historia de tu génesis.

Aquí, lejos de Boabdil,
tus pasos zigzagueantes
van sembrando la vida
en otras vidas.

En el cielo,
la misma estrella,
la misma luz.
Compartida utopía que
se renueva en la mentira
repetida de tu reloj. Y el mío.

--------------------------Adriana Del Vitto

III

Tus raíces, allá,
allende los mares,
tierra sufrida de guerras
quemada por los soles
implacables del verano.
Mis raíces, acá,
como Atahualpa Inca
miro soberbio mi ser americano
y en el fondo no lo encuentro.

Te trajeron con el hombre
a bordo de ilusiones paternales,
pretendían tu surgimiento digno
de la tierra pródiga conquistada.
Los vientos de los dioses
anclaron las nave nostálgica
descendió aquella vida
abrazando tu existencia
en tu proyección generosa
profética en la misión desempeñada.
No desentonó tu pálida piel
ni fue metal tu rubia cabellera
fusión de razas fue
en la etnografía egoísta
de las banalidades humanas.
No se aquietó tu corazón
se colmó de amor
para repartir ternura
dignificando la sagrada conjunción familiar.

Más allá del abandono
la templanza de tu alma
y la continencia de tu espíritu
llegando íntegro
hasta los marginados del amor
guirnaldas diste a mi vacío
enlazadas como infinitos dones
las palabras y las manos
fertilizaron el resurgimiento, que fue mío.

Gérmenes potentes
acrediten la nueva conciencia
¡Oh duende de los ojos pálidos!
no te alejes.

Presencia divina guíanos poderosa
por los senderos de la libertad
que tanto protegiste;
presencia sobrenatural
impónenos el reino de la vida
con dignidad lumínica
para encontrar un nuevo Orden
mientras gozamos de la inmensa gloria
de haber resucitado.

------------------------Antonio Cruz
___________--(Catarsis – 1998)

DOS POETAS

2009-08-25T21:53:00.000-07:00

Paisaje Urbano (Antonio Cruz)

Santiago del Estero
II

¿Quién me legó esta ciudad envejecida,
esta memoria de un tiempo
que no me pertenece?
Los paisajes que la noche inventa,
la reiterada porfía del mediodía ciudadano,
ocultan un antiguo cansancio
bajo la piel del tiempo
sobre las veredas.
Ahí donde mis pies repiten una huella penitente,
otra sombra pensó con tristeza
las cosas que hoy pienso,
las palabras que uso a diario,
la costumbre del verbo.
Alguien ha sabido de esta soledad en el tumulto,
alguien
ha escrito los versos
que dibuja mi mano.
Hasta el río lleva su pulso detenido
por un derrotero ya trazado.

(de La piedra de Sísifo)

Francisco Avendaño Rímini

Luna urbana (Antonio Cruz)

ECLIPSE DE LUNA

Un antiguo rito consiste en

golpear en los morteros

acompasada y unánimemente durante

la ocultación para que la luna

no muera...

Se abre el silencio ante el eclipse de luna...

Recuerdo

cuando

en la niñez

la casa se llenaba de tinieblas.

Cuando en la aldea se cumplían los presagios

bajo el dedo de Dios.

Cuando

se ocultaba en la torre occidental del castillo.

Cuando

Quetzalcóatl asentaba el largo vuelo

con las alas desplegadas.

Cuando

el terror corría por las sendas vírgenes

de la lengua.

Las bacanales de la danza blanca

se hunden en la oscura oceanía,

pues el errante Ulises

viaja monologando espacios...

Por esas cosas del hombre,

la sonrisa ingenua del día

halló los trabajos de la fuga y el cariño.

Por esas cosas...

ya no se desnuda la luna en las nocturnas aguas del Mishqui...

Mayup Maman yace muerta en la arena...

El peso del mundo boca arriba

se abre el pecho de un dolor antiguo.

Y el cielo cae

y la poesía enceguece

en los callados morteros de las madres de Huaico Hondo

su destierro.

Mi corazón golpea; de haber sido por mis manos

también ellas hubieran invocado

la vida.

José Luís Grosso

POESÍA DE SANTIAGO DEL ESTERO

2009-08-13T19:31:00.000-07:00

TE LLEVO EN MÍ

Te llevo en mí

recorriendo los ríos subterráneos

del destierro.

La memoria genética del sueño

te contempla

raíz

paloma

cielo.

Una inmensa soledad

estremece mis tardes.

Estoy sola de ti

y en mi horizonteuna bandada de pájaros celestes

ha plegado sus alas.

¿Dónde estás cuando estás

a la hora de los gritos?

¿dónde pusiste el canto

dónde el alba?

Salvaje y frutecido amor

te necesito.

(Selva Yolanda Ramos)

EN EL DORADO MEDIODÍA DANZA

En el dorado mediodía danza-

La he visto en luz cuajada de repente

tentando hoja por hoja los follajes

hasta lograr la copa concertada

en la tarea azul de su antemúsica.

Danza igual que las risas en los ojos

hasta rozar la veta de la sangre,

-el viento de sus pies rasga la hierba

con el paso fugaz que olvida el rastro

sin peso al hilo de la tierra atenta

creciendo al beso de la luz dorada,-

danza igual que las brisas hacia el fondo

-oh la perenne viva, la gozosa,

y huye como llevada de la mano.

Bernardo Canal Feijóo

POESÍA DE SANTIAGO DEL ESTERO

2009-07-25T17:17:00.000-07:00

Noche en el campo (Antonio Cruz)

ALGO DE TI ESTÁ EN LA NOCHE

Algo de ti está en la noche, labriego.
Y sin embargo, duermen los surcos.
Ya no perteneces a la noche ni a la senda.
Caes por las hojas del otoño
como los besos tristes que se llevan el olor del estío.
Está olvidándote el descanso de la reja.
El oeste ha visto pasar los leñadores en el rumbo de sus bosques lejanos
y tus dedos ya no tienen caricias de agua.
Ya sé que tu arado está muerto
brotando verbenas en algún poniente extinto
yo sé que en tus trojes ha callado la tarde
y la siesta en tus barbechos sólo inventa el recuerdo.
Y sin embargo, algo de tu modo silvestre tiene el aire,
labriego muerto.

Clementina Rosa Quenel

Ocaso en Salavina (Antonio Cruz)

___________________________________

WATUKUY
(Melancolía)
_______________Del libro Ashpa Súmaj (2003)

XII

Al final de los tiempos
donde el silencio es canto y letanía
ya no sufro la espera desdichada
de la lóbrega muerte.

He descubierto en las palabras
la permanencia gloriosa de la vida.

Antonio Cruz

Ocaso de Otoño (Antonio Cruz)

___________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________

EL VIEJO SUEÑO DEL HOMBRE

Donde termina tu vuelo
a un jilguero pregunté
donde los pájaros mueren
me respondió y se fue…
lo besé con la mirada
¡Cómo su muerte envidié!

Donde termina su trino
le pregunté al ruiseñor
donde nace y muere el viento
cantando me respondió…
Sigue mi vuelo cantando
y llegarás como yo.

En una jaula sin puertas
vive cantando el zorzal
que recogí estando herido
ahora no quiere volar…
En la celda de tus labios
¡Ay! me quiero demorar

No tengo miedo a la muerte
esa noche sin final…
donde los pájaros mueren
mi canto me llevará…
porque mi canto es un ave
que canta a la libertad

Hay señor de los poderes
que no aprendiste a cantar
donde los pájaros mueren
nunca podrá llegar…
porque en un ave de piedra
tu alma se convertirá.

Pablo Raúl Trullenque

Claroscuro Rosado (Antonio Cruz)

MUÑECA QUE DICE SÍ Y NO

Me pierde me abandona

me sostiene

su nombre invade mis papeles

me complica la existencia

ella es mi manera de vivir

última entre las esclavas de ojos azules

has vuelto y miras todo ésto

los escombros de los días sin vos

mi alfabeto arrasado

la lámpara que una mano desierta apagaba hacia el amanecer.

Sin embargo

estoy feliz

de haber estado triste tanto tiempo

al fin y al cabo

estoy loco de nosotros dos

tan semejantes tan cómplices

en acechar las mismas visiones

Carlos Virgilio Zurita

ALBERTO TASSO

2009-05-13T09:57:00.000-07:00

AUTORRETRATO

De huesos soy
muy corazón adentro.
De huesos soy. Por si la luz me toca
de sombras soy
y como un viento negro que sopla
de mi entraña
es esta vida, luminosa y oscura.
Ando de a pie
tanteando como un ciego las figuras.
Me inclino como un árbol ante el viento
que ni cede
ni cae.
Ando en extremidades por la tierra

Alberto Tasso

CARLOS EDUARDO FIGUEROA

2009-05-13T09:54:00.000-07:00

___________________________Fotografía: Calle Desierta (Antonio Cruz)

VISIÓN DEL EXILIO

El exilio es un viaje de ida,
El zarpar de un barco en la alta noche furtiva.
Es también un viaje interior,
una inquietud, un dolor,
¡las heridas de la cruel ausencia!
Obligados senderos nos llevan
por insensibles ciudades oscuras
donde la casa paterna está ausente,
esa que palpita desde la lejanía
cual gaviota en el mar herida.

Carlos Eduardo Figueroa

MARCELA PÉREZ BOGADO

2009-05-13T09:38:00.000-07:00

LUNA (Fotografía de Antonio Cruz)

Mi eterno amigo

Cuando duermen las estrellas
y la luna es apenas
una imagen fantasmal,
recurro a tus frases milenarias
y me postro ante el altar:
Agradezco los momentos
( felices perlas en la profundidad
del mar );
mi familia, un amigo
(el faro equidistante en mi soledad )
la vida, los sueños
(tras tanta locura-realidad).
Enseguida me levanto,
ato mis dudas a tu Ser
y recorro los senderos
en tus brazos.
(y me doy cuenta,
porque en la arena
solo hay un par de pasos.)

Marcela Pérez Bogado

2009-03-06T11:34:00.000-08:00

Definiciones para esperar mi muerte

Puedo cerrar los ojos

lejos de las pequeñas sonrisas que conozco.

Escuchando estos ruidos recién llegados.

Viendo estas caras nuevas.

Como si de pronto

los mil lentes de la locura

me trasladaran a un planeta ignorado.

Estoy lleno de voces y de colores

que juraron acompañarme hasta la muerte

como amantes resignadas

al breve paso de mi eternidad.

Sé que hay recuerdos que querrán abandonarme

sólo cuando mi cuerpo hinche un hormiguero sobre la tierra.

Sé que hay lágrimas largamente preparadas para mi ausencia.

Sé que mi nombre resonará en oídos queridos

con la perfección de una imagen.

Y también sé que a veces dejará de ser un nombre

y será sólo un par de palabras sin sentido.

Estoy lleno de voces y de colores.

Unas veces recogidos en el sonambulismo de la marcha.

Otras, inventados tras mi propia soledad.

Con ello se integrará un cortejo final de despedida.

Se cambiarán en lágrimas y palabras piadosas.

Pero hoy, en medio de lo que todavía no he podido amar,

evoco a los marinos encerrados en las paredes altas de la tormenta;

a los soldados caídos sobre las yerbas lejanas;

a los peregrinos que duermen bajo la sombra de árboles innominados;

a los niños que yacen contemplando el yeso de los hospitales

y a los desesperados, que entregan el último gesto

frente al paisaje final e instantáneo de la demencia.

MARÍA ADELA AGUDO

2009-03-06T07:52:00.001-08:00

Presencia de la carne

Sube en mí tu presencia

como la luna llena.

Mujer de clara sangre

y de palabra lenta.

Se enciende en el silencio

la lealtad de tu carne.

Tu perfil gravemente

va invadiendo la tarde.

Nada es tuyo en tu cuerpo

toda eres del aire.

Eres toda del tiempo

y toda del paisaje.

Pura lección del ala

liviana flor del trino.

ALVARO RICARDO CARO

2009-01-15T12:01:00.000-08:00

(Después de la tormenta - Antonio Cruz)

En este compromiso de difundir nuestros poetas, algunos poemas de un excelente cultor de la copla y amigo entrañable.

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AGUA Y MISHQUILA

Por pashquil lleva la luna,
que ilumina su cabeza
la joya del contenido
tiene la frescura de ella.

Yacu chiri, huarmi súmaj…
amanece mi aguatera.

Desde el río hasta la casa
su pelo cual viento vuela,
la estoy mirando pasar...
con esa carguita a cuesta.

Huarmi Súmaj, yacu chiri
qué belleza su cadera.

Con las lluvias del verano,
descansarás aguatera,
tu figura se hará flor...
de la siesta santiagueña.

Desde su silencio,
seguirás brindándonos
el cántaro en flor,
mishquila y estrella.

Huarmi Súmaj, yacu chiri
qué belleza su cadera.
Yacu chiri, huarmi súmaj…
amanece mi aguatera.

NIÑO DIOS DEL BASURAL

Hoy, pude ver de cerca perros
disputando al pobrerío
el desperdicio diario para subsistir,
y a cartoneros, con brillo en los ojos,
dibujando – ilusos – mendrugos de pan.

Para ver de cerca tamaña miseria,
un sol de hoja lata
y a un Niño Dios en silencio...
absorto por la desnudez.

Como pájaro azul llego Navidad,
la Navidad de los pobres,
huérfanos de alegrías,
sin sueños, ni estrella ...
dura realidad.

Si el Niñito Dios de todos,
se quedara entre nosotros
sobre la gravidez sonora
del gran basural,
el paisaje sería otro – edénico –
con tantas sonrisas
construyendo la paz.

ELEGIA A TU POBREZA

Changuito igual que yuyo
que crece en cualquier parte,
temprano te expulsó la vida
en calles del amanecer.

Hilachita de carne dolorida,
tu existencia camina
sin saber por qué,
tus bolsillos no conocen de tibieza
pero sí tu boca, algo recuerda
del sabor que tienen el pan.

A la hora en que la escarcha
arma fogatas para tu desnudez,
las estrellas y dos perros te acompañan,
mientras la abundancia hace su fiesta
y nosotros ... lucimos mezquindad.

Templada es tu manta de cartones
y cuan mullida resulta tu vereda
donde el olvido reza y reza
implorándote perdón.

DOS POETISAS SANTIAGUEÑAS

2009-01-15T11:16:00.000-08:00

En esta nueva entrada poemas de dos saniagueñas hermanadas por la poesía. Espero que les guste. La foto que acompaña el poema de Pocha es un atardecer en los montes de Salavina y fue tomada en un viaje que realizé por allí hace poco. La que sirve de marco a la poesía de Carola se llama "Pareja en la playa" y fue tomada en Agosto de 2007.

CAROLA SANTUCHO

AMOR

Éramos el instante...
Lo perfecto.
La locura inigualable
de los mares.
El impulso desatado de los
vientos.

Éramos lo mágico...
Lo incierto.
El color de los ocasos
y el murmullo del otoño
recorriendo
las arterias de mi cuerpo.

Amor...éramos lo bello!

Y ahora... adonde van las flechas
encendidas,
adonde las rosas prometidas
y ese andar entre los duendes
y el silencio...

Amor...ahora que el alba se termina,
que el muro no declina
y que el puerto solo sabe
de vanas despedidas...

Es tiempo de besos infinitos.
De convocar el grito.
Del canto iluminado.
De encender el amor
el bello amor creado.

Carola Santucho

SELVA YOLANDA RAMOS (POCHA)

AL AMOR

Esta antigua costumbre de raíces
esta clara conciencia de un tiempo intemporal
entre los álamos
esta gracia inefable de pájaro y semilla
esta mano que enciende la estrella de otra mano
este estallar de sangre con vocación celeste
el eterno descubrir el sol en cada sombra
esta ternura enorme que desborda los cauces
y se queda temblando de cielos y volcanes
este inundar galaxias de blanca arboladura
y quedarse en el sino de pie entre las dunas
este ser en soledad y en otros rostros
este largo sendero de luz entre las brumas
este decir adiós y quedarse en el otro
con la sangre y el ángel
temblando entre las manos
esta es el ala, este es el abismo
y esta es la exacta condición del canto.

2008-02-07T02:07:00.000-08:00

BIENVENIDOS

A todos los poetas de Santiago del Estero. A todos los poetas del mundo

A partir de la fecha ponemos en marcha este anhelo que es colgar en la red la producción poética de nuestra querida provincia y por qué no de todos los poetas que se acerquen a nuestras "Tardes amarillas", sin ningún tipo de exclusiones. Espero que les guste el diseño y la alusión a uno de nuestros más preciados poetas de todos los tiempos. Les doy la bienvenida con una fotografía de mi cosecha y que fuera tapa de mi libro "ASHPA SÚMAJ" titulada "EL ALBA DEL MONTE" y con la poesía de nuestro querido Dalmiro

Romance Para Mis Tardes Amarillas

(Dalmiro Coronel Lugones)

Cuando me lleve el destino

por otras huellas un día

cuando ansias de andar me alejen

de mis tardes amarillas

Iré cargando bagajesde tristezas escondidas

y soledad de distancias

hincadas en mis pupilas...!

Cómo he de extrañar entonces

calor de tierra nativa,

como he de sentir la ausencia

de mis tardes amarillas,

en espejos de represa

donde la luna se mira

y tristes sauces llorones

que en las acequias musitan...!

Tardes que tienen misterios

de cardón en sus aristas

y vuelo de tordos negros

buscando tuscas floridas.

Hachas oscuras de bosques

en sus espaldas hundidas

y pinza negras de jumes

en un brillar de salinas...!

Tardes que tienen ojeras

azules de lejanía,

cansados carros fleteros

que en las picadas rechinan

Palabras de viento norte

que se amargan de jarillas

y silbidos de perdices

en los montes escondidas...!

¡Ay! Cuando un sueño me aleje

de mis tardes amarillas

me acompañarán los cantos

tristones de las urpilas,

vidalas de ausencias largas

cantando mi despedida

y soledad de quimiles

hecha adiós en sus espinas...!

Como he de extrañar entonces

calor de tierra y de vida

como he de sentir la ausenciade mis tardes amarillas,

mientras los parches legüeros

se alarguen de letanías

y los yajnarcas me atajen

presintiendo mi partida...!

2008-02-07T02:02:00.000-08:00

Les acerco un poema del poeta y Amigo Carlos Figueroa.

ADONDE IRAN LAS GOLONDRINAS

Cuando clausuren sus nidos
y falten las cuerdas del aire,
¿dónde se posarán?
El progreso nos quitará su cercanía
y también la alegría de su libertad.
Cuando se vayan, extrañaremos sus vuelos,
esa sinfonía de alas que toca el cielo
en el azul insolente
de las tardes de mi ciudad.
Después, estaremos tristes,
pensaremos menos en lejanos mares,
nos faltarán sus alas, ese anhelo,
para poder volar.